Postkolonial poet

Derek Walcott inspirerte mange ved å feire her, nå

Derek Walcott, Derek Walcott død, nobelprisvinnende poet, nobelpris Derek Walcott, siste nytt, siste verdensnyheterSir Derek Walcott levde på kanten av deprivasjon, men dypt inne i poesiens skjønnhet.

Sir Derek Walcott, nobelprisvinnende poet, dramatiker og essayist, døde i forrige uke, 87 år gammel. Walcott døde i Vestindia, hjørnesteinen i arbeidet hans, for han var poeten for det postkoloniale, utforskende stedet - og forvridning - derfra.

Walcott ble født posthumt i 1930, vokste opp med sin syerskemor av blandet rase, metodister i en katolsk koloni, og levde på kanten av deprivasjon, men dypt inne i poesiens skjønnhet. Etter å ha utdannet seg til maler, trakk Walcotts vers om Vestindia det strålende solskinnet, dets kullmørke tordenvær, porselensmadonnaene ned hvis kinnene trillet tårer av salt hav. For Walcott var beliggenhet glede; han påvirket dermed postkolonial skrift, som overvant nølingen med å bruke den tidligere herskerens språk, for å skrive om ens egen, tidligere slavebundne, sted.

Walcott krediterte sin koloniale utdannelse som å ha skapt afrogrekere, like sjarmert av lukten av stekt sjøfisk som av snøklokkene de leste om - snøklokkene var enda kraftigere, skrev han en gang, da de levde i fantasiens land. Walcotts Omeros, hans forestilling om Homers Iliaden, var mellom vestindiske fiskere, en hushjelp og havet. Hans blanding av klassisisme med nativisme ga ham Nobelprisen i 1992.



Han hadde også en fremtredende motstander, V.S. Naipaul, en annen vestindisk legende, som fant Walcotts senere arbeid for avledet. Som svar satte Walcott i gang et kortfattet versangrep; med en snurre av sine berømte ordspill kastet han på VS Nightfall, og skrev The Mongoose – et dyr britene brakte fra India til Vestindia – og kalte Naipauls senere verk dødt.

De to kranglet om plasseringen - etter koloniseringen, som rev friheten av kartene, kunne det være et hjem, et fremmed, igjen? For Naipaul var svaret strålende, bitter prosa, som frydet seg over det Walcott kalte fortidens søvnløse natt. Men for Walcott var det søtheten ved å innse at poesiens skjebne er å bli forelsket i verden, til tross for historien.